En ce moment nous parlons beaucoup de la libétation des peuples,

mais si la liberté c'était aussi cela  .............

Liberté

L’art du Maître n’est il point

D’enfanter l’aube sans cesse

De renaître chaque matin

Dans un univers en liesse

Libre d’être ce vin frais

Offrande purement gratuite

Léger en tous les palais

Sans bas calculs de Jésuite

Ce dernier clos en son sérail

Prisonnier de puissantes servitudes

Oubliant le sabre du samouraï

Prêt à décapiter ses certitudes

De ternes et pontifiants égrégores

Enkystés en maintes consciences

Par tous nos petits princes consorts

Vivant leurs besoins de puissance.

Alors, faisons tout chers compagnons 

Pour qu’ils ouvrent enfin leurs yeux,

Faisons sauter tous les bouchons

Et que la Vie coule enfin en eux.

Des religieux aux politiques

Il faudra faire tous les ménages

Sans oublier la gent scientifique

Petite reine en ce nouvel âge

Réveillez-vous beaux forgerons

L’heure n’est plus aux idoles

Fourbissez les longs canons

Qui lanceront vos paroles

Nourritures que l’âme réclame enfin

Vivifiante Source Universelle

Juste écot des talents perdus en chemin

Vieille semence de ce nouveau sel

Il ne s’agit plus de Marseillaise

Vibrato d’accords sonnant faux

D’hymnes élevant d’autres falaises

Aux sens Vrais de nos purs canaux

Le Vrai ne demande aucune médaille

Le seul ruban seyant à la boutonnière

En récompense d’une quelconque bataille

Est l’invisible et philosophale pierre

« Allons enfants de la Vraie Vie

Les jours d’espoir sont arrivés

Et contre toutes les tyrannies

Nos belles âmes vont s’élever »

Sous les flèches des arquebuses

Des esthètes du royaume de France

Au son des fifres et des cornemuses

Se riant de leur folle arrogance

Sans vouloir faire tomber les têtes

Une seule victoire sera requise

D’une nation aimant ses poètes,

Celle de l’Amour libre qui baptise

Ceux qui arrivent à l’ultime point

Créateurs d’aubes sans cesse

Ceux qui font refleurir chaque matin

Maîtres de cet univers en liesse.

Corrida

Pourquoi trembler matador

Devant cette Vierge d’or

Puisque demain une fois encore

L’épée de Tolède mettra à mort

A la cinco de la tarde, heure ibérique

Elle s’enfoncera en cette croix unique

Au plus profond de cet animal mythique

Renouvelant ainsi le geste antique

Les arènes de Madrid seront pleines

De tes aficionados, tes belles madrilènes

Vivant jusqu'à en perdre haleine

La mort de la bête furieuse et hautaine

Cela n’est pas sans me rappeler

Aux chrétiens les coups portés

En d’autres arènes les soirs d’été

Devant une foule ordinaire, fanatisée

Mais ici que la fête enfin commence

Avant que le taureau n’entre dans la danse

En ce redondel de mort rouge garance

C’est son jour ou sa nuit qui s’avance

A la sortie de ton noir toril

Tu fileras vers cette liberté fragile

Ebloui par un soleil encore viril

Te saoulant de cet instant, ainsi soit-il

Alors, plus rien ne te sera épargné

Et quand les clarines auront sonné

Ils plongeront leur pique en tes côtés

Ils ficheront en ta chair leurs épines d’acier

Tel un gros papillon épinglé, groggy

Tu baisseras ta garde affligé d’être réduit

A un simulacre de combat, une parodie

Jusqu'à ton dernier souffle de vie

Ce sera là une lutte bien inégale

Relent de quelques scènes médiévales

Où ton matador voudra se montrer impérial,

Il eût mieux valu pour lui quelques saturnales

D’ailleurs il arrive que tu l’envoies en l’air

Tel un fétu de paille il vole dans l’éther

Allant jusqu'à mordre la poussière

Et parfois, perdre sa vie d’homme trop fier

Qu’importe puisque ta vie vaut la sienne

Et si par une entente subtile, aérienne

Aveugles, vous vous mesurez dans l’arène

C’est que la destinée le veut ainsi, souveraine

Infatigable pendant cette joute inique

L’ange du soir animera la véronique

Faisant briller l’habit de lumière, unique

En un ballet presque érotique

La muleta virevoltera tel un rouge papillon

Autour de la bête esclave du vulgaire chiffon

Pressentant, mais oui, quelque machination

Lui faisant perdre sa possible réflexion

La foule enfin s’enivrera du spectacle

Criant ses olés, te portant au pinacle

Toi l’homme, fait Prince du cénacle

Jusqu'à l’ultime faena, sans obstacle

L’oracle sera respecté, tout ceci étant fatal

Jusqu'à ce coup d’épée final

Le drame se sera joué entre ce trio banal

La foule, toi le matador et le taureau brutal

Quoi dire de plus de la tauromachie

De cet acte tendant vers l’infini

On peut en être l’ami ou l’ennemi

Mais de toute évidence il nous construit

Et au même titre que d’autres péripéties

Il est une des facettes de la vie d’aujourd’hui,

Un aspect de l’homme qui jamais ne le glorifie.